escribo para

¿Qué quiero? ¿Burlarme del presente, pasado y futuro como un gato furioso en la cornisa? ¿Latir a contraluz, callado, y encender el vuelo de los ángeles? ¿Acaso convertir la pesadumbre en piedra de rubí, y sin rezar? Lo que quiero hoy, ahora mismo, no mancha el sufrimiento riguroso en la costumbre anfibia de llorar amando. Adentro nace el fruto del insomnio, adentro se trasluce la imagen opaca y enloquece por vivir en lo impalpable. Adentro, a través de la bruma, como ciegos fantasmas sin retorno esa noche endurecida por las eternas horas, con esa luna que es abril en cada árbol un día funeral, muy cerca tuyo. Qué quiero, qué clase de euforia es la que busco: la sal del sacrificio que está rota y que no encuentro en palabras ni en silencio, dudando incluso entre apagar la fiebre o encender un fuego en las entrañas… Cómo puedo decirte lo que quiero; y cómo puedes preguntarme cuántas veces pagaré a Dios el precio de las manos vacías que se tocan, de los dedos afilados por la rabia, de la...

Suspende el sueño antes de cerrar los ojos y te verás saliendo de la tumba corporal. Atrapa el hilo de tus pobres ideas, concentra tu mirada en solamente ver; en pocas horas verás al cuerpo diluirse en llantos amargos y en angustiosa pena. Por intuir el alma y buscar su semejante verás sangrar tu piel en noches sin luna y amarás a fuego entre dolores. En un preciso instante se oye el golpe de la muerte, una fractura en el hueso astral, en el oído, la sucia imagen proyectada de un túnel por donde fluye libido secreta, el vacío que cae al interior del mundo y el mundo que termina en la espalda de la primera mujer (ahora vieja) cuya imagen es plena luz. A punto de dormir ya no se es hombre ni objeto predispuesto al misticismo, más bien es otro el curso: un triste corazón anestesiado, la gracia del verbo perdida en el lodo, la íntima voz a media tráquea, y uno que se ahoga en tórridas flemas pero libre de la vergüenza que en vigilia embriaga los impulsos del desatino. Entonces sí, duerme p...

Quién se alimenta de los hombres con sus lágrimas y el ímpetu secreto, quién succiona de los ojos fijos en la bruma, de los brazos caídos en gesto de impotencia por la inutilidad del músculo. Quien más explota los canales del tiempo buscando libertad, fe y esperanza, buscando en libros llenos de agujeros la salvación de su alma pecadora, un retorno a los confines del ser y del amor que se expande como un incendio en la noche. Él se ceba en él. Con cuánta energía absorbe su existencia, cómo sudan los sentimientos fallidos esta agua de consolación que nadie ve, salvo unos pocos. Alguien se alimenta de los hombres afanados en el coito y sometidos al crimen, primates forzados a vivir en contra de su propia voluntad. Aquí hay carne fresca para los hambrientos, hominal trigo del Pan y de la Hostia; pero que no les arrebaten otra vez el fruto del último trabajo, la cima del amor bendito, la fuerza de sus tibias oraciones. El dolor es soportable cuando les mienten acerca del futuro, cuando e...

Sombra que cubres mis pulmones: déjame inhalar el humo dulce y retener esta locura híbrida, déjame doblar esta distancia en el punto cardinal de tu preferencia. Sombra que humedeces el tabaco: el dueño de la fiesta enciende un cigarrillo.

existe la costura del tiempo cuando tú me hablas cuando te escucho el animal espera el timbre de tu voz espera tal vez reconocerse espera dormirse espera comenzar la etapa feliz de su vida sufrir un nuevo ciclo que el péndulo ha marcado el animal suelta sus imágenes y son como hedores provenientes del fondo de la soledad existen riendas que sujetan al objeto de su espacio cuando tú me hablas cuando te escucho el animal se revuelca en el suelo de placer a cambio de un segundo de atención a cambio de sentirse un poco menos bestia y acercarse sin ser visto a presenciar me hablas te escucho y el animal siente música descifra ondas sonoras en respuesta a sus plegarias encuentra un subterfugio para desbordarse casi ya no parece un animal se diría que sonríe se diría que el péndulo es la voz que sale de tu boca el animal le quita el verbo y sonríe y se revuelca el animal se queda con la música

esfera centro de gravedad huevo retórico accidente aéreo frasco de substancias a base de carbono gestación de huestes supraterrenales parte baja del paraíso isla tocada por un flash divino vertiente ocultada en oro líquido océano de partículas fuertemente imantadas rueda ígnea con un sello polar satélite perfecto de la Palabra hermética ventana de Isis oráculo increado girando sin eje sobre una semilla cardiaca luna de los arcontes derramando rocas de plata mercurial centro del sí mismo plenitud del ser inmaculado

cigarrillos filosofales nos enciende el comité de bienvenida pocas veces me topé con ellos la sabiduría está perdiendo seguidores estas reuniones son cada vez más escasas ya me estoy aburriendo y estamos apenas en el cóctel

Líneas rectas no paralelas amándose. Una leve curvatura y la música estalla. El amor antecede a la verticalidad.

no hay que enjaular el pensamiento ahora los días son más largos el pensamiento deja de tener frío los errores deberían empezar a disminuir sin embargo no me tengo fe decir cosas inoportunas es mi karma una simple llamada al celular es mi condena trabajo de 8:00 a 19:30 hrs. de 8:00 a 19:30 hrs. mi pensamiento está enjaulado pero ya no tiene frío y los errores disminuyen es cuestión de acostumbrarse como siempre a soñar lo menos posible a no soñar me absorbe la economía del tiempo a veces me pongo nervioso a veces divago una simple llamada al celular la neurosis no tiene nada que ver es cuestión de acostumbrarse como siempre

la noche tiene un agujero transitado por oscuros entes que dejan sus babas en la calle a escasos metros de mi casa sus miradas se escabullen al portal de la fría noche las sombras se miran al espejo

Jamás es la palabra quizás la que se escribe entre comillas. Amar es la palabra ideal, jamás la que se dice a tiempo. Quizás es la palabra tiempo la que se escribe entre comillas. Quizás la que se escribe jamás es la palabra.

fisgón el ojo que interrumpe comiéndose la imagen y depredando el cromatismo hasta llegar a la ceguera su óptica digestión colapsa en una diarrea de lágrimas

Perdido en un absurdo metálico cuento las palabras que me quedan antes de echar la suerte y decidir un plan de acción. El silencio me escupe a la cara, los ojos de las cosas barren el espacio en donde el círculo infinito se cierra y tapa la salida hacia lo particular. Empiezo a comprender las causas que me atan a esta circunstancia; sería fácil descender al caos y soñar con la mixtura raíz de todo lo existente. Qué rápido se encienden las regiones nunca leídas sobre piel humana, sexos diferenciados antes del edénico parque regido por implacables códigos no escritos y azotado luego por lluvias de palabras sólidas, líquidas y gaseosas. El rumbo que seguí durante años fue absorbido -junto con ciertas impresiones- cuando me quedé sin forma, y entonces el placer se quebró en láminas divisorias señaladas en símbolos, líneas ahora ya borradas por el viento de la nueva civilización. A quienes vi arribar sin lemas a la zona invisible no lograron retener la savia mineral del tiempo. A quienes ...

Escribo para ser invisible: no tengo nada que decir. Me olvidé de las palabras: necesito dejar de pensar. La poesía se escribe, pero no se debe leer.

Me duele que lo digas así, ahora que lo pienso. Las noches inoportunas se pagan. Sin embargo, espera, no generalices, aún está el espacio que ganamos… y también las herramientas. Es muy normal quererlo todo a riesgo de perder la cordura; me mata ser testigo del voraz fenómeno, me enferma recordar y traducir. El tiempo a cambio nos infecta con fragmentos de errores que se repiten. Será mejor que te calles. Busquemos una excusa para desistir de nuestro plan. Las condiciones son desfavorables. Tóxico, mi amor, déjame romper el instante amargo. Sin duda llegaremos juntos al infierno. Quiero que lo sepas de una vez: la culpa la tiene el factor biológico. Nada que ver con el pecado original. Un sorbo letal a media tarde en un vaso lleno hasta el borde; no pierdas la calma al descender… tus ojos me lanzarían un aviso. Si no crees en esta locura te llamaré asesina, aunque sigas con el plan y des a luz. Porque yo preparé el veneno y lo bebí, estoy forzando una derrota. Es muy normal quererlo ...

Gusanos pudriéndose en la sangre aumentan esta fiebre cuando cumplo treinta y cuatro años. La flor cadáver que envolvió mi juventud a pasos de llegar al límite, el icono grotesco de la abulia, los rictus asociados a la desesperanza, apenas me detengo se entremezclan con el caldo áureo y me hacen cambiar de estado alucinatorio. Usted es joven aún, tiene un buen trabajo, una familia que lo respalda, su patrimonio crece como un pino, no tiene caso pensar en el hedor a causa de las emanaciones del cuerpo: afiance usted su cosecha de autoestima con placebos químicos y siga adorando a su dios.(Por algo lo compró) Buena digestión y buenos deseos. Mírenme, soy un depósito de grasa, estoy lejos de mi hogar, retengo líquido, nunca conocí el amor. Estoy erecto. Duro frente la ventana. Loco y duro. Hoy día vamos a hablar de sexo pagado. Ayer me corté las venas y salieron los gusanos. Me sentí tan bien, había un viento, estabas tú acostada sobre un mombo verde dici...

Veo la música silente, Adonai, escucho el liviano perfume de los ángeles, el misterio del plomo sobre la seda blanca, la musa frágil llevada sobre un viento invisible. Estoy caído, estoy muerto, la hermosura es mi condena. Adonai… Adonai… mis venas se hinchan de sangre voluptuosa y mis ojos se encienden con el reflejo de lo que he profanado. El amor no sentido hasta hoy ¿Pero es que nunca tuve amor? ¿De qué está hecha la vida entonces? ¿Y esta ciencia oscura, mi personalidad friable, no lo hace florecer? Siento el impulso de mi corazón por rebelarse contra todo, mi oscuro pensamiento lleva su Nigredo, el Palacio del Rey ahora se encuetra vacío… sólo quiero estar aquí creyendo amar, sólo quiero besarla una vez en los labios a pesar del castigo, qué importa la muerte de los novios transformados en licor, qué importa una libertad que al tocarla me costaría sangre… aprendí que la tristeza pesa menos que una lágrima, el cuerpo pesa menos que una tumba, qué importa si Cupido me sorprende e...

Llueve en la penumbra casta del cuerpo y se termina por ser un punto gris, una pasta húmeda que ahora se diluye a causa de tensar los sacrificios y doler, tomando el ojo la medida en esta dura y cruel balanza: ella, que no fue mujer ni ángel, devendrá mi Virgen Negra en lo fijo para exhumar en carne la ceniza, ella, azufre caracol en su tumba espontánea levantando la muerte del color hasta blanquear. Se apuran los primeros giros de la rueda y llueve más sobre esto que vegeta ciego, porosamente frío con esa negritud divina, esmeralda, prematura y eréctil, sabe secretar en sí la grasa del ungüento bajo tierras preparadas con su olor, germen del elixir que proyecta el polvo de la Grande Obra, el Rojo de la Piedra terminada, el Régimen perfecto del equilibrio. Nonato de esta agua viva y póntica: así me leo día y noche, saber que amo respirar y envejecer sin tomar la arruga como siembra amarga… y tragar, tan sólo tragar y tragar esta agua de rocío que la mente suda sobre un vaso íntimo: e...

Anoche soñé con Marilyn. Soñé que hablaba con ella en el año 1954. ( Niágara seguía siendo un éxito en las carteleras neoyorquinas.) No podía creer que estuviera frente a mí. Por otro lado me parecía algo de lo más natural. Para mi sorpresa, Marilyn era inteligente y receptiva, y sobre todo muy dulce. Pero esa noche estaba triste. Me dijo que Di Maggio la había zamarreado mientras discutían en la pieza del hotel. No quiso revelarme el motivo de la pelea, no obstante, se podía fácilmente adivinar. Luego me sentí mal por haberlo adivinado. Marilyn me habla como si me conociera desde hace tiempo, me mira así, de esa forma, y comprendo que me confunde con A. Miller. ( Pero si aún no lo conoce, pensé.) Sentí deseos de besarla. Te amo, me dijo. En la cama lloraba diciéndome que lo iban a matar. A quién, le pregunté. “A George.” La miré comprensivo. No sabía quién era George, pensé que era un actor. No valgo nada, sollozó. Su angustia me hizo doler. Me di cuenta que me había enamorado de el...

Estar cansado apura el rostro y quiebra en diminutas confusiones la mirada, se cae mentalmente al suelo, se desangra uno hasta aflojar el alma a lo onírico, se hunden los pies en arenas movedizas que hierven, rojas, bajo un acorde tan amargo como estas vidas en suspenso. Sufro la traición de mis músculos a través de un sofocante plano medio. Voces que me increpan desde el subterráneo son la marca de un oído enfermo, sin música. Uno se disminuye en coces mientras piensa en desaparecer impunemente. Estar cansado nubla el recuerdo del ahora. La mente se cae al suelo en un descuido y se aplasta o licúa borrándose. Hace muchas horas que no escucho los latidos de mi corazón. Tirar del mundo no es tarea fácil. Todo sucede ahora, y estar cansado nubla el recuerdo del ahora.

Respiro un aire envenenado a media tarde y juego con las formas de mi pasado inmediato, esas imprecisas cárceles de autocompasión que no logré echar abajo a punta de lecturas difíciles o proezas verbales impuestas por la imprudencia del suicida inerte. Y más: compañía de los pensamientos incontrolables, peligrosos cuando se combinan con este aire que me intoxica y me duerme la cabeza entre oscuridad y mediodía. Apenas sube la sensación hasta los hombros y la calle se asolea detrás de la ventana, insólita caricatura del planeta en verano, pudor de la infancia muerta o la madurez que se estanca en esto, un arreglo impropio, asuntos irresponsables que caen a pleno pulmón desde una nublada repetición de culpas torpemente asumidas y calcinadas por la rabia; enemistad del individuo que fui en invierno contra presumibles ancianidades fáusticas, ajustes amatorios o substancias preparadas con sal de lágrima. Caen así estos ojos desde el karma hasta la vecindad de los colores ebrios limpiando ...